Рассказывать нечего.
Реал, реал, реал. Скоро праздники, надо готовиться. А мне неохота. Но придётся.
Новое не смотрится, пересматривается урывками старое, разное. Не могу найти то, что мне нравится, поэтому копошусь в прошлом.
Писать, конечно, пытаюсь, но это очень слабое трепыхание. Но за меня всё равно никто не напишет.